Hoe kunnen we in de toekomst overleven met het maken van handwerk? En heeft het nog wel zin om handwerk te maken als machines en fabrieken zo efficiënt, alomtegenwoordig en goedkoop zijn?
In dit bericht gaan we even stilstaan bij de waarde van ambacht en vakmanschap, en de toekomst zoals wij die zien.
Wat is Craft?
Het lijdt geen twijfel dat mensen geïnteresseerd zijn in ambachtslieden en vakmanschap. Er zijn organisaties die lokaal gemaakte producten verkopen, zoals Portland Made of Texas by Texans. En natuurlijk is er Etsy, de marktplaats voor handgemaakte producten, die inmiddels een half miljard dollar waard is en beursgenoteerd is op de NASDAQ. Als het hetzelfde zou kosten, denk ik dat mensen er altijd voor zouden kiezen om ambachtelijk gemaakte producten te kopen.
Helaas is het niet meer hetzelfde, en het is steeds moeilijker om te zien wat ambachtelijk gemaakt is. Fabrieksontwerpers zijn er briljant in om de lage prijs van hun producten te verbergen. Hun belangrijkste doel is om ervoor te zorgen dat het langer meegaat dan de retourvoorwaarden.
Om het nog verwarrender te maken, zijn woorden als "ambachtelijk" en "handgemaakt" zelfs "gewassen" door marketeers, waardoor je nu "handgemaakte" McDonald's-koffie kunt kopen. Ze lijken de definitie te hebben verruimd om alles te omvatten wat ooit door mensenhanden is aangeraakt (en dat is alles). Het verdoezelen en verwateren van de betekenis van wat we als ambachtslieden doen, is net zo schadelijk als al het andere in dit werk.
Het is grappig dat er een verschil is tussen handgemaakt en handgemaakt, van een met lijm ingelegd macaroni-sculptuur tot een artistiek meesterwerk. Net zoals er een dunne lijn is tussen een machinaal vervaardigd product en door robots vervaardigde precisieonderdelen. Fabrieken kunnen nauwelijks acceptabele massaproductie produceren, of ze kunnen elegant ontworpen producten produceren met robotprecisie en -snelheid.
Etsy heeft de afgelopen jaren enorm geworsteld met deze definitie. Een goed voorbeeld is wanneer een kunstenaar een ontwerp tekent en dat op een T-shirt laat drukken. Ze maakten de kunst, niet het T-shirt, en lieten hun kunst zelfs door een ander bedrijf op het T-shirt zeefdrukken, maar het komt wel in aanmerking voor de handgemaakte marktplaats. Niemand maakt elk onderdeel van alles. We maken onze eigen metalen klinknagels of schroeven niet, maar toch zijn het noodzakelijke onderdelen van wat we maken. Dus zodra je er dieper op ingaat, wordt de lijn al snel heel grijs.
Hoe harder je probeert te definiëren wat een ambacht of een vakman is, hoe genuanceerder en omslachtiger de definitie wordt. Er zijn zeker grijze gebieden, maar vaker wel dan niet, zoals rechter Potter Stewart van het Amerikaanse Hooggerechtshof zei toen hij pornografie probeerde te definiëren, weet ik het wanneer ik zie dat het nog steeds een van de weinige werkregels is. Wat uiteindelijk gewoon subjectief en willekeurig is. Bij gebrek aan een betere definitie zou ik vakmanschap definiëren als productie zonder lopende band, in een werkplaats en niet in een fabriek. Of iets dat volledig door één persoon is gemaakt, zodat wanneer er een fout wordt gemaakt of een verandering nodig is, de maker de productie kan stoppen en het kan repareren of veranderen in plaats van het weg te gooien.
Ambachtsman versus fabriek
Dus laatst keken we naar de documentaire uit 2018 "Takumi: a 60,000 Hour Story on the Survival of Craft" van Chef's Table- regisseur Clay Jeter en Lexus (de auto's dus).
Als familie die momenteel voortbestaat op ouderwets vakmanschap, wekte alleen al de titel onze interesse. We waren gefascineerd door het idee van een 1200 jaar oud familiebedrijf dat gespecialiseerd is in de bouw van religieuze gebouwen van volledig hout, en door het Japanse concept van een takumi – een meestervakman met minstens 60.000 uur praktijkervaring.
In tegenstelling tot het Amerikaanse concept van 10.000 uur tot meesterschap dat Malcolm Gladwell populariseerde – het "magische getal van grootsheid" – is het logisch dat het in Japan minstens zes keer zo lang duurt om een meester te worden. Tijdens ons bezoek aan Japan bezochten we verschillende traditionele ambachtsateliers en ontdekten dat ze zich ongemakkelijk voelden om zichzelf ergens expert in te noemen, tenzij ze dat vak al generaties lang beoefenden, in bedrijven waar ze als kind waren begonnen, geërfd of stage hadden gelopen. Ondertussen beschouwden wij, de Portland-stijl "makers", onszelf als bedreven in ons vak omdat we er minstens vijf jaar mee bezig waren (ha!).
In de documentaire waren de interviews met de conservator van het Smithsonian en de persoonlijke verhalen van de Japanse meestervaklieden intrigerend en aanzettend tot nadenken. Maar het duurde niet lang voordat de documentaire in feite een Lexus-reclame werd, die vreemd en misplaatst leek totdat we het achtergrondverhaal opzochten op Google.
Uiteindelijk werd de these van de documentaire zelf ondermijnd door de eigen producenten. De realiteit was dat ze, om überhaupt een documentaire te kunnen maken die vakmanschap eert, er een autoreclame van moesten maken, waarbij ze een baan in een autofabriek verdraaiden en verdraaiden tot een meesterlijke rol. Het voelde als wanhoop om een korte lijn te trekken van de organische schoonheid van het oude Japanse vakmanschap naar de hoekige schoonheid van moderne Japanse productielijnen. Ik snap wat ze probeerden te zeggen, maar het paste niet helemaal en het voelde een beetje ongepast.
De rand van de ambachtsman
Ondertussen hebben we ook genoten van een andere serie, deze op Netflix, namelijk The Repair Shop . In deze Engelstalige serie brengen mensen dierbare erfstukken en familiebezittingen naar een team van restauratie-experts voor een opknapbeurt.
Opnieuw is er een probleem met het achtergrondverhaal als je het geld volgt: niemand in de BBC-show betaalt daadwerkelijk voor de reparaties . Gezien de hoeveelheid manuren die nodig zijn om een schilderij waar kinderen potloodgaten in hebben geprikt, of het opnieuw bedraden van een vintage flipperkast, hoeveel mensen zouden zich de reparaties daadwerkelijk kunnen veroorloven?
Door onze beperkte ervaring met reparatiewerk hebben we ons vaak in dezelfde situatie bevonden als de mensen in de show. In onze kleine gemeenschap is het vaak logischer om onze reparatievaardigheden in te ruilen voor goodwill en handel dan voor een leefbaar loon.
En toch bewijst het bestaan van restauratie-experts, inclusief de teddybeerziekenhuisafdeling, dat er altijd behoefte zal zijn aan praktische vaardigheden. Geen enkele machine kan geprogrammeerd worden om een kapot antiek voorwerp te repareren, althans niet betaalbaar.
Dat is waar vakmanschap altijd de overhand zal hebben: er zal altijd behoefte zijn aan dat kleine ding. Een machine is onverslaanbaar wanneer hij geprogrammeerd is om honderden of miljoenen exemplaren van iets te maken. Maar wanneer heb je er één of twaalf nodig? Wanneer het een uniek, speciaal product is dat slechts een handvol mensen per jaar nodig heeft? Wanneer het slechts een kleine aanpassing nodig heeft? In die gevallen zullen fabrieken niet helpen. Fabrieken draaien zich te pletter om tienduizenden of meer exemplaren te produceren. Ze moeten dure mallen gieten, speciale machines ontwerpen en zelfs robots ontwerpen, zodat elk onderdeel goedkoop kan worden vervaardigd.
En dáár zien wij de toekomst van vakmanschap: in specialisatie, in maatwerk, in personalisatie. Het zal liggen in het matchen van de doelgerichtheid en zorg van kopers en makers. In het bedienen van mensen, voor wie de aankoop zelf net zo persoonlijk is als de tijd en aandacht die we erin steken.
Laat een reactie achter (alle velden zijn verplicht)